Когда в сиреневых кустах
Мелькает платье белой ночи,
О лете думает простак,
Что с каждым днем оно короче,
Что, если б мог, июльский жар,
И ворох трав, и голос грома
Он в теплый ком искусно сжал
И – для души – хранил бы дома...
1997