Такой особый свет,
и вроде особый такой человек,
но постоянно чего-то нет,
это или мы больны,
или постоянно должны говорить.
Нескончаемость тем,
та самая не ловкость затянувшихся перемен,
и вот уже, по колено, где-то в себе
где пустота опадает чистым листом,
и все что строили, перерастает в ничто.
Зачем? он обещал, но снова куда-то ушел,
им всегда не хватало времени,
не хватало этого города,
да кого угодно,
им не хватало себя и только,
об этом он мог молчать.