Я нынешний век узнаю по приметам:
В нем множество разнообразных поэтов.
И многие к прочим поэтам глухи,
Им только свои интересны стихи.
Они о себе превысокого мненья,
Они собираются в объединенья,
Где дружно напившись с баранками чаю,
Что б их похвалили, других восхваляют.
И я там бывала, поддавшись на лесть.
И критиковала, а лучше б не лезть.
Ведь фальшь, словно в сердце стальная игла.
И я, рассердившись на что-то, ушла.
Поэзии дар в наши дни, к сожаленью,
Ведет к неминуемому разоренью.
Издаться несложно, издательство ждет.
Оно вас издаст за ваш собственный счет.
Доволен поэт, обнимающий робко,
Тончайших брошюр одинаковых стопку.
Пьянит запах краски, да только что толку –
Он так же их стопкою сложит на полку,
Как будто реализовался вполне.
Но это, признаюсь, не нравилось мне.
И я с головой окунулась в стихиру –
Хотелось, как мышке, бесплатного сыру.
Но вот замечаю в своей простоте,
Что в конкурсах-то побеждают не те!
Стихи так себе, а на авторской гордо:
Мол, я есть поэт предыдущего года,
И автор такого количества книг,
Что мозг мой не верить такому привык.
Оставив возню бесполезную эту,
Я в местную сдаться решила газету
(Когда-то давно я печаталась в ней).
Зашла в краеведческий местный музей.
А там все такие знакомые лица!
Шуваева Ольга сидит, как царица.
Стройна, высока, хоть на внешность не броска.
А голос – как Настенька в фильме «Морозко».
И так же необыкновенно мягка.
Она не умеет смотреть свысока.
И речь ее ласково льется рекою:
- А, Оленька, здравствуй! – Вы помните Олю?
А вот, познакомься – поэт молодой.
Тебе нужен адрес газеты? Какой?
Ничто не бывает незыблемо в мире.
Газета была. А теперь их четыре.
И все конкурируют между собой,
Народ привлекая рекламой цветной.
Мы с Ольгою разговорились об этом,
И вспомнили местных знакомых поэтов.
А я удивлялась – скажите на милость!
Как жизнь-то за эти года изменилась!
Лишь Ольга все так же стоит у руля,
Как ось, вкруг которой кружится Земля.
Чему удивляться – такая работа,
Уметь не заметить в стихах недочетов,
И всех, кто хоть раз попытался писать,
В субботу при доме культуры собрать.
Мы встретимся с ними. Да, это случится.
Увижу я те же знакомые лица.
Стареющие, будут мне улыбаться,
Читать те стихи, что писали в шестнадцать.
И, веря в нетленность любого творенья,
Просить: А теперь каково твое мненье!
И тут появляюсь из небытия
В стихах уже поднаторевшая я.
Мне с первых же строк все становится ясно,
Но я, улыбаясь, скажу им : Прекрасно!
И это не шутка, ведь надо признаться,
Что я точно так же писала в шестнадцать!