В гуще тьмы, озаренной свечою,
Выкорчевывает рифмы, бросает слова..
Карандаш простой, ведомый мечтою,
Сводит строчки, как дважды два.
Зачеркнет, подумает, тут же исправится,
Улыбнется, приоткроет частичку души.
Просто карандашу бумага нравится.
И к ней прикоснуться он всецело спешит.
Для него нет времени, времени года.
Ему безразлично идет ли война,
И совсем неважно какая погода
Для него существует только она.
А бумага капризная, чистая, белая.
Не нравится ей карандаш ни один.
К словам цепляется, пакости делая,
Мнется, смеется и тут же в камин.
Так и живут, не терпят разлуки.
Ругаются, мирятся, но иногда
То ль от любви, а может от скуки
Рождают великие миру слова!