Не пишутся стихи за пивом
Нет больше дружбы с головой.
Стою, как всадник над обрывом
Опасность чувствуя спиной.
А голова несётся в дали,
Как будто это снежный ком.
Поэты только там бывали
И те, кто пишет перед сном.
Там на ветвях роятся мысли.
В них смысла не увидеть мне.
Они всю голову прогрызли
И шубу, что не взял жене.
Как жить с такой мне головою?
Быть может лучше под топор,
Но без неё я рубль не стою,
Который выиграл на спор.