Всю зиму ждали мы, вдыхая
смолистый дух от дров. Дымок,
что тонкой струйкой улетая,
рисует серый завиток
мечты побыть в весеннем мае,
где воздух – мёд... Берёзы сок,
по каплям за ночь наполняет
лечебным чудом, в туесок –
природный дар родного края!
Я удержать себя не смог:
весну до марта провожая,
избрав из тысячи дорог,
одну... До вечера шагаю,
то вброд, ступая на песок,
то лес, то луг, не отдыхая:
вот и знакомый мне мысок...
С поклоном низким шлю приветы,
и старо-вятский говорок,
слегка смешит меня при этом:
"чё ли ко мне? Входи сынок,
стара коровка Лизавета,
но сласть – какое молоко!"
А мятный квас ржаного цвета –
усталость снял с меня легко:
бреду тропинкою заветной
в забытый Богом уголок:
сквозь сита крон играет светом –
ярило, зайчиком у ног,
весёлой песенкой о лете
журчит под ивой ручеёк –
места есть лучше на планете,
но здесь – реки большой исток...
фото из интернета