Облокотившись на перила,
Едва придерживая шаль,
Она чуть слышно говорила,
Что на душе ее печаль.
Уж десять суток не приходит
К ней долгожданное письмо,
Душа покоя не находит,
И вся томится от того.
И потому и званный ужин,
И венский вальс и полонез,
Ей безразличен и нужен,
Не вызывает интерес.
И даже больше, утомляет,
Ее до боли головной,
Вот почему она скучает,
И рвется всячески домой.
И лишь приличья соблюдая,
Она с томлением в груди,
Все ждет, когда же доиграет,
Оркестр, чтобы ей уйти,
Домой скорее по дороге,
Где, может быть, благая весть
Ее заждалась на пороге,
Пока она томится здесь.