Кто там писал про свёрла,
простите, для меня это немыслимый трансцедент.
говорят, все поэты курят, говорят. все поэты смотрят сюжетное дорогое порно.
и дышать мешает, галстук. стягивается под горлом
а глаза наливаются и меняют цвет.
и хохочется. хочется чтобы
не так упорно. быть той частью силы, вечно хотевшей зла, но не вышло, вновь. косячишь и истеришь.
снаружи не франция, можно. танцевать в пальто и чешках на босу ногу.
кто тебя разглядит из мачехиной утробы.
там порою такая тишь.
и в конце концов, когда же ты девочка замолчишь?