Что такое любовь?
Нечто красивое, чистое,
как слеза младенца?
Нет!
Это что-то рвущее, неистовое.
Что-то, от чего некуда деться.
Сбрасывая с себя грязи комья,
Из пепла восстаёт "Это".
О чём я брежу, мечтаю о чём я,
На что наложено жгучее вето.
Питает оно? Вдохновляет?
Нет!
Оно сжигает, сушит до дна.
Но только живу я на свете этом,
Потому только,
что живёт она.