Грустить не стоит

Свет­лячки вдруг при­жали крылья, вид­но де­ло идет к дож­дю,
От­ра­жени­ем звез­дно­го не­ба, над тра­вою всё вь­ют­ся и вь­ют­ся.
То­поли­ный пух, как сне­жин­ки, ти­хо ды­шит зем­ля теп­лым па­ром,
Пок­ро­шить бы в пру­ду кар­пам хле­ба и под­дать­ся ве­чер­ним ча­рам.

Под ла­донью яч­мень и ци­корий, ды­шат го­ры опять жар­ким фё­ном,
Пе­ретя­нуты стру­ны, пор­вутся, от­да­ва­ясь в гру­ди силь­ным зво­ном,
Но­ты скро­ены лад­но - так что же? Пес­не лить­ся по гор­ным до­линам.
Пес­троц­ветный ко­вер раз­ных трав под кры­лом тво­им, под со­коли­ным.

А ког­да ме­ня здесь не ста­нет, зна­ешь, бу­дет, на­вер­ное, стран­но.
Так пе­чаль­ны над реч­кою ивы, сол­нце гла­дит скло­нен­ные ста­ны.
Там, у до­ма уже цве­тут маль­вы, рас­пуска­ет­ся ночью лев­кое...
Все ухо­дят ку­да-то од­нажды, и грус­тить, вер­но, луч­ше не сто­ит.