Вдали мерцает «Удальцова-PLAZA»,
Ревёт проспект, проносятся огни.
В смешенье недосыпа, снега, газа
Неотвратимо блекнут наши дни.
Мне грустно от того, невозможно
Иначе жить. Нам кем-то задан темп.
Не разомкнуть колец автодорожных.
Не воскресить Москвы из кинолент.
Поток людей, спешащих на работу.
Поток людей, стремящихся домой,
Но кто-то потерял уже кого-то
В безумной круговерти городской.
И в этом нарастающем потоке
Я зачастую чувствую печаль.
И, выводя вот эти даже строки,
Мне всё равно чего-то очень жаль.
Немногие в реальности добьются
Того, о чём потом не стыдно вслух.
Другие, кстати, тоже остаются,
Навек впитав нутром московский дух,
Который, впрочем, стал провинциальным,
Лишённым красоты минувших лет.
Таким шаблонным, массовым, вокзальным,
В нём - как бы так сказать… идеи нет.
Я знаю точно, может так случиться –
Друзей теряешь. А причина – то,
Что стоило им лишь переселиться,
И стало дальше ездить на метро.
«Газпрома» башня в дымке из тумана,
На сердце та же лёгкая тоска.
И, несмотря на то, что это странно,
Я всё равно люблю тебя, Москва…