День истощился, смят и выпит.
Вода закатная блестит.
И ветер в поседевшей липе
себе вечерний кров мостит.
Утихнул, сделав ночь немою,
сомкнул в ладонях птичий гам,
и в тёплой роще под горою
отправил к дальним берегам
ладьи из снов. Без окончанья
свои истории плетёт
весёлый ангел созиданья.
А разрушенья ловкий чёрт,
не уставая время крошит,
за ним ступая по следам.
Глядишь, хвостатый изнеможет,
и к неотмирным городам
пошлёт когда-нибудь тряпицу
из белоснежного холста:
«Сдаюсь!». И радостные лица,
и дни избытка и поста,
всё, то, что разрушалось прежде,
вдруг станет – вечность, без надежды,
без веры, без попыток - «вновь».
Смерть, превращённая в любовь…