Вечер 11го числа. Я сажусь за стол, раскрываю тетрадь.
Как поэты прошедших веков в размышленьях кусали перо,
Я грызу карандаш. Я не знаю, о чем мне тебе написать.
О погоде, политике, доме, коте?.. Боже, как всё старо!
У меня есть всего лишь каких-то 12 несчастных строк.
А ведь я бы хотела тебе рассказать столь о многом!
Ты знаешь... вначале всего было слово, и слово то было - Бог.
И только логично, что слово и было Богом.
И если всё так, то в письмах моих нелепых, по-
детски наивных, наверное, очень смешных,
Есть самая капелька — толика — Бога.
И хоть в моих письмах, конечно, святого не много,
Но всё же… читатель, прошу, не выбрасывай их.