Как много говорим мы о любви...
А я вот вспоминаю о Голгофе...
Вновь предо мной Его чело в крови,
Вновь предо мной Иисуса дивный профиль.
Он на кресте..., толпа у Его ног...,
Уже довольна..., уже казнь свершилась...
Не понимает, что распят их Бог,
И что в сей час над ними Его милость.
Что их сейчас хранит Его любовь,
Распятая любовь под этим небом...
Что их грехи смывает Его Кровь,
Что Он для них стал там Небесным Хлебом.
Не поняли, не приняли Христа,
И, надругавшись, на кресте распяли...
Наивная святая простота,
Они любви Отца не увидали.
А как порой, бываем, слепы мы,
Хотя начитаны и, значит, не слепые.
Не отличать нельзя нам свет от тьмы,
Для нас Писания написаны Святые.
Но почему ж мы любим на словах,
Христа и даже своих самых ближних?
Всё спорим, спорим только о делах,
А дел-то мало что-то в нашей жизни.
Как будто заповедь Христа для нас пуста,
О том, как нам любить и верить надо.
Ведь это повеление Христа,
Лишь за дела нас в Небе ждёт награда!
А мы всё рассуждаем о любви,
А вот живём всё чаще своевольно.
Не омываемся в Его Святой Крови,
Не видим, что Иисусу за нас больно...