***
Я стал писать гораздо хуже,
но, в этом я не виноват:
возможно, стал... себе не нужен,
и мир... напоминает Ад.
Мои «шутливые» поделки,
уже не вызывают смех,
а саркастические стрелки,
пожалуй колют, но... не тех.
Пишу не глубже и не шире...
«Шаблонно, плоско», - говорят.
И жить мне в городской квартире,
не хочется, - пора бы «в сад»*.
Пора, наверное, в деревню,
уехать... лучше, насовсем:
там чудеса, там леший древний
подскажет, может, пару тем.
О том, что вечно и нетленно,
о том, что дорого вдвойне...
Там чище стану духом, телом, -
чем в этом городском г..не.
«Зачем же так, сурово очень», -
напишет мой «стихирный» друг.
Я ей отвечу, между прочим:
«Ах, Вера, оглянись вокруг!
Надежды нет, осталась Софья,
что может мудростью своей -
избавить нас от «философья»,
от зауми... глумных идей...
Вдруг, Ланы прочитаю возглас:
«Забыл ты, Саша, про Любовь!»
Нет, Ланушка, пожалуй, возраст,
любовью, напитал мне кровь...
Любовью к Богу... и к России, -
она во мне всего сильней...
А родине скажу: «Прости мне,
что... из не лучших сыновей...».