Вот пуля просвистела – не моя…
Моя бы молча ткнулась в белу грудь…
Как девица, что грусти не тая,
Прощаясь, друга отправляет в путь.
Моя бы пуля жаром обдала…
Кольнула б сердце вострою иглой…
И мамка позакрыла б зеркала
По сыну, не пришедшему домой…
Моя бы глупо клюнула в живот
И подрубила б словно деревцо…
В окошко, там, где милая живёт,
Уже б не постучалось письмецо…
Вот пуля-дура снова ищет цель…
Со смертушкой живого овенчать…
Как много пуль желают быть моей…
Как хочется, свою не повстречать…