И вьется и вьется беспечная мысль,
Как нить укоризны в недуге души.
Остаток всего не искусен и кисл,
И нечем предчувствие боли тушить.
В орнаменты космоса вкраплена гроздь,
Земных отражение оконченных тризн.
А в рудах глубин отливается гвоздь,
Построит ли дом или выдернет жизнь...
Причуды страстей растворились в пыли,
От самых начал и скончания всего.
С утихшей мелодией, где то вдали,
С беспечным мотивом, где нет никого...