***

Я сплету венок из твоих истерик,
Я в банку соберу все твои слезы.
Ты говоришь, я типичный холерик,
И могу писать лишь бездарную прозу.
Ничего кроме соплей, рыданий, проблем
Кроме псевдо-боли и жалких страданий.
Я вроде, люблю тебя до мозга костей,
Не замечая других дурацких деталей.
Я не умею писать стихи о любви,
Они неизменно несут в себе строки о боли
Мне хочется засыпать рядом с тобой,
Просыпаться, готовить, выбирать обои.
Но вместо этого - пустые кухни, немытые кружки,
Люди, которых не хочешь видеть.
Теперь по утрам еле открываешь глаза
И привыкаешь всех ненавидеть.
Ты будто пуля в моей груди,
Тебя не вытащить, ты кровоточешь.
Я боюсь, что когда-то скажу "приходи"
А в ответ услышу :" без меня будет проще".