Я не поэт,я так себя не называл...,
с бумагой делился,ей всё отдавал,
что знал и видел,мысли черкал и писал,
но поэтом я себя не называл,
выкуривал когда"перло"по три пачки за ночь,
а с утра на роботу из дома прочь,
не выспался,да и похрен мне,
с тетрадью раз на раз наедине,
во сне вставал и шел писать,
большую часть,я не хочу показАть,
связать бы крепко себя и музу,
избавиться от этого мысленного груза,
открыть шлюзы,но я не поэт,
я так себя не назову,несу бред,
лет уже много и все в жизни серьезно...,
откладывал каждый раз,но боюсь,что станет поздно,
грозно на себя в зеркало смотрю,
но поэтом я себя не назову!
Я не поэт,я просто сочиняю
и мой рассвет мне утром двери открывает,
оттаю от стула,кофе холодный допью,
но поэтом я себя не назову,
отойду,с психом ручку кину,
со стороны взглянуть бы на эту картину,
истину порой в вине ищу,
но знайте,поэтом я себя никогда не назову,
глотну воды и снова в бой пойду,
пять минут назад курить бросил,опять закурю,
одну на одну строки кладу,
но поэтом я себя не назову,
бросить что ли уже это дело?
Творчество - самовыражение,шагайте смело!
Горело б все,да нет,опять тетрадь и ручка,
опять сиги,дым,в стакане "горючка",
я не поэт,кусаю губы,тру затылок,
в порыве со стола летит очередной обрывок,
гибок подход,опять музу ищу,
но поэтом я себя не назову...!!!
Я не поэт,я так себя не называл...!
Истинных поэтов,много их книг прочтал!
Причал моих фантазий - лист тетрадный,
помощник никотин и кофеёк прохладный,
водный и сухой порой помогают
воедино многое они собирают,
они то знают,что не поэт я,
но писать по ночам стихия моя,
огня б хватило,чтоб подкурить еще,
бумага как назло принимает до талого все...
еще,еще,еще пиши,
на улице светает,потухли фонари,
следы прибывания на кухне как улики,
никто не знает,что я пишу на ней своей души крики,
блики в глазах,порой я хуже наркомана,
к письму подтолкнула меня марихуана,
обмана нет,я не поэт:себе не лгу
и людям врать тоже терпеть не могу,
не молчу о том,что видел,о чем знаю,
но поэтом я себя не называю,
швыряю,порой ногами со злости топчу,
а то музло на всю включу и тишину нах.й убью,
засну,но вот опять
хватаю карандаш и начинаю писать,
встать не могу,хотя очень надо,
бегу под душ,обдавая себя холодных капель градом...
Нет рядом тетради,все в телефон,
на бумаге скорректирую потом,
гон!Но нет опять - черкаю,пишу,листы разрываю...!
Но поэтом я себя не называю... ...