Пять часов утра. Мне осталось спать час,
потом провожать тебя, скрывая грусть, непрошеные слезы, стирая пути отступления в пух и прах.
Потом восстанавливать каждый нерв внутри
от тебя возле меня, во мне, где-то рядом, в пределах страны и, в конечном итоге, в соцсети.
Потом учиться жить снова без тебя.
Сколько ты был здесь? Пару лет назад, полгода и текущие четыре дня?
Сколько мне теперь искать утешений с кем-то другим?
С тем, кто так редок в появлениях, кто тоже один, кто мог бы быть мною любим?
А ты продолжай играть в то, что называется быть собой:
герой-любовник твоих бесконечных эпопей, один в поле воин, не(любимый?) мной.
Что выбрать проще правду или в скобке ответ?
Незнакомый знакомый, одинокий житель столицы, очередной в моей жизни сюжет.
Мы же играем друг для друга очень странную роль.
Неприятная правда (ты как будто чужой, я как будто чужая), где каждый несет свою боль.