я не человек.
ты человек.
ты.
ты весь украшен как траурные мосты,
из твоих ладоней льется музыка Грига,
и всякий, кто плакал, смеется, смеется, как мы могли бы.
какое мы, остаточный след от звука,
от удовольствия к исступленью как тетивой от лука
натянуты нервы, веки и позвоночник.
вот я хочу, но это значит, точно, что ты не хочешь.
не я человек.
ты.
тобой сплетены все истории в третьем Риме,
только я, на соленой площади, в белом гриме,
смертельную бледность изображаю плохо.
но если с моих уст вдруг сорвется имя,
то мир от него оглохнет.
и если не ты,
я,
вдруг что-то возьму в ладони -
город будет падать за городом на изломе
моей кисти края,
и даже, с огромной грустью,
я не смогу исправить, /пусть/ то,
что не выбираю.
не я человек.
ты.
жди, ищи, теряй.
приживаясь к мысли, что выше тебя - рай.
дари своим ‘детям’ все на свой вкус и лад.
а я смирился, что мне, если выше - в ад.