Кто – то сказал мне: «Бездельник поэт!
Муза, как птица – фантазия, бред.
Благо души – это призрачный клад.
Муза вспорхнёт, не дождёшься назад.
Зачем в ожидании время транжирить?
Есть, кроме стиха, много ценностей в мире.
Деньги плюс слава – вот сердце и радо!
Можно купить всё что хочешь, что надо»
Но муза не птица. Она – вдохновенье.
И просто не пишется стихотворенье.
Это стук сердца, потребность дышать.
Без этого трудно стихами писать.
Тайное место, прекрасный цветок,
пристанище музы – души уголок.
И не возможно стихи сочинять,
если в душе вашей нечего взять.
Только тому вдохновенье дано,
кто сердце своё открыл, как окно,
людям и свету, и полю с цветами.
Только поэт растревожит словами.
Только поэт вас заплакать заставит,
совесть разбудит и мысли направит.
Муза придёт и о многом расскажет
мыслью и песней, все краски покажет.
Жаль, что не все с ней общаться умеют.
Души у многих без музы черствеют,
чувства скудеют и слепнут глаза,
и не способна катиться слеза
от счастья, тоски, от любви и волненья,
и, просто, от грустного стихотворенья…