ответ на
http://www.stihi.ru/2014/06/04/1867
Храни тебя небо от дней бессловесных
и слов не попавших
в аморфную массу, мычащую прессу -
их души и пашни.
Одно из десятка взрастает и слава,
казалось бы, яйцам:
пророчит, пронзая, но прочему - саван
мигранта-скитальца
в своей же обители - тылодиванной
и зрелищем сытой,
где пахнут бензином воздушные ванны
и грани размыты.
В иные войска мне - упала монета,
сгорела досада...
но, может, помянешь, дожив до победы,
труды диверсанта.