Скрипка
В полумраке фитиль свечи восковой
Ловит искрой внезапной - птицу огня,
Что мечется тенью в каморке пустой,
Освещая немое лицо скрипача.
Огрубевшие руки покой не найдут,
Сжимая виски сумасшедшей тоской,
От того, что никто не сумеет вернуть
Ту, кого он нарек - " воплощенной Мечтой"!
Среди всех к кому уходил столько раз,
Ускользая в объятья раскрытых окон,
Ныряя за музой в цвета женских глаз,
Обратив вдохновением каждый стон.
А ночами в одном из пыльных углов
В неподвижности строгая тень забвения,
Не спала в этот час под биенье часов,
Ожидая прихода любимого гения.
Чтобы вновь ощутить на себе его взгляд,
Нежность рук, поднимающих бережно с пола
Ее хрупкого тела невзрачный наряд,
От того, что с рожденья не знала иного.
Что могла предложить ему, кроме себя?!
Не умея скрыть на плече новых трещин,
Служила покорно, себя не щадя,
Выносливей самых искусных женщин.
В комнате маленькой длились часы
Порыва двоих в единстве творенья,
Истинно новой для мира души,
Неповторимого произведенья!
Только он вручал право ей говорить,
По итогам опять награждая молчаньем,
Не способная пыл иных рук полюбить,
У других обращалась фальшивым звучаньем.
Им, однажды, заброшенная на шкаф,
Слыша скрип закрытой двери снаружи,
Теряла тепло нежных рук в беглых днях,
Что сменяли дожди на холод и стужу.
Часов остановлен ход и забыт,
Тишина ее медленно сводит с ума,
Она бы звучала и пела навзрыд,
Если б с чем нибудь соприкоснулась струна.
Но вокруг пустота, ей покорно молчать
Суждено до прихода любимой души,
Заблудившегося в ночи скрипача,
Разучившегося создавать миры.
Уходить не прощаясь - знак женской силы...
И она ускользая к краю обрыва,
Себя, как ненужную вещь разбила
На осколки незавершенного мира.
Адамчук Екатерина