Он, к небу возвысив палец,
Будто владыка святой,
Прохожий лихой скиталец,
Мне в спину вскричал: « Постой!
До кровавых мозолей ноги
Ты сбил на своём пути,
По той ли идёшь дороге,
Которой хотел пройти?
Не пора ли тебе вернуться,
Свою подвести черту,
Ноги обмыть и обуться
И в скатку скатать мечту?
Забрось ты свою котомку,
Не глядя, через плечо,
Своим закажи потомкам
Куда-то ходить ещё!»
Я взял и не оглянулся,
Не стал его слушать бред,
И в лапти я не обулся,
Пусть будет босым мой след.
Пусть ходят мои потомки
Каждый своим путём,
И их, и мои котомки
Сгодятся другим потом.