И при каждой мысли во мне закипает злость:
это имя - что поперёк горла кость,
что в стенке торчащий гвоздь,
который нужно забить
или вынуть, но как мне его забыть?
Когда между нами нить,
а не просто какой-то штамп,
при свете любых раздражающих ламп
я скажу, что люблю тебя,
и что не построила дамб
после водоворота предателя-сентября,
даже после пыток лживого марта
(и тот предатель).
Ты неси сюда свой скоросшиватель,
собери моё "ДЕЛО", раскрой карту
для выбора места, куда сослать;
я отдать могу даже кровать,
отсыпать нежности кварту*,
только верни мне сон.
Наспех зашитые раны ещё вызывают стон...
И дело не в том, чтО не срослось,
а в том, чем пропитана я насквозь,
что тобой упомянуто вскользь,
что, словно счастье и море, - синее...
Но чаек моих гонит прочь,
завершая затмением тёплую ночь,
всё добро покрывает инеем, -
я ни кошку, ни дочь
не назову
этим
именем.
* здесь: кварта — единица измерения сыпучих или жидких объёмов в англоязычных странах, ; 946.35 миллилитра.
ночь, 18-19 мая 2014