Как Рубцов я хотел бы
Сочинять, но ни как.
Как Владимир Высоцкий спел бы,
Да, видимо, не мастак.
Как Есенин сыграл бы
Я на тальянке грусть,
И ещё написал бы
На холсте свою малую Русь.
Я б за неё горою,
Жизнь свою бы послал на крест,
Но юной ещё порою,
Уехал из прошлых мест.
Где Вы, мои таланты,
Где ты, моя стезя?
Жаль, что не все атланты,
Хорошо, что не все князья.
Что б тогда получилось,
Каждый бы плясал и пел
И мне бы тогда не случилось
Бесталанный влачить удел.