1. МОЯ МУЗЫКА
Жизнь то свобода, то стена,
То сумрак, то как на ладони.
А мне она порой слышна
Пластинкой в старом патефоне.
Игла бежит за кругом круг,
По краю выщерблена кромка,
И на́ душу, как дождь на луг,
Нисходит музыка негромко.
Не всё в ней лад сочинено,
И хоть просты созвучья эти,
Себя услышать мне дано
На переломе двух столетий –
Как жил, и падал, и вставал...
Судьба, наш хрипловатый мелос
Мы пишем вместе. Лишь финал
Мне торопить бы не хотелось.
И не настал покуда он,
Есть я, мой дом, моя эпоха
И этот старый патефон –
И, значит, всё не так уж плохо!
2. ПЛАСТИНКА
Бунтует в диске замкнутый Шопен,
Аккордами на волю пробиваясь.
А я ловлю их тесным кубом стен.
Пью музыку. Тебя забыть стараюсь.
В минувшее ушли и день, и век.
Прошедшим стали радость и измена.
Давай и мы отпразднуем побег
На дальний берег музыки Шопена.
Там будет май, и ласточка в окне,
И тихий вечер, золотой и сонный,
И абрис твой в закатной вышине,
Уже не звуком – эхом освещённый.
И смолкнет всё. Игла скользит шипя,
Но си-бемоль колышется лилово.
Хочу забыть. И, обманув себя,
Я чёрный диск закручиваю снова.
3. ОШИБКА
Как ставят клеймо на товаре,
Как бьют лошадей безответно,
Профессор сказал, что бездарен
И слуха лишён шестилетний.
Он был музыкант настоящий.
Такому грешно ошибаться,
А музыка снится всё чаще,
Созвучья свечением снятся.
Из низкого, тёмного грота
Струится багровая нота,
И как голубые метели,
Ей вторят высокие трели.
В прекрасной, неясной печали
Взлетают тугие спирали,
Под самое небо взлетают
И тают, и тают, и тают.
Поют, будто светятся гордо,
Потоки прозрачных аккордов,
Итог подводящие мудро! –
И я просыпаюсь под утро...
4. ПЕСНЯ
Как песня эта далека,
Как призрачна и невесома...
Прозрачней паутинки сонной
Сквозь крыши, листья, облака,
Сквозь шорох ледяных созвездий,
Сквозь миги, месяцы, века
Она плывёт с печалью вместе.
Как песня эта далека...
Я женский голос узнаю,
Приснившийся когда-то голос.
Он родился, где раскололась
Земля на части. На краю
Необозримо-чёрной щели,
У огненного родника
Звезда и женщина запели.
Как песня эта далека...
Уже темнеет. Гулкий ветер
Рядится в рубище афиш,
И стонут, как больные дети,
Сухие листья. Глыбы крыш
Над городом смыкают руки.
Но не наступит ночь, пока
Мне слышатся другие звуки!
Как песня эта далека...
Тревожный век, осенний вечер,
И ветер, бьющий мне в лицо,
И расставания, и встречи,
И рук крылатое кольцо –
Зачем? – и в поисках ответа
Смотрю, как гаснут облака,
И говорю: есть песня где-то...
Как песня эта далека!
5. * * *
И вот мелодия пустела,
Как пламя, выгорев дотла.
И только нота не хотела
Умолкнуть – пела, и звала,
И из последних сил царила,
А я твердил – не уходи!
Я знал, уже кончались силы
У этой музыки в груди.
Звук – полустон, полуулыбка –
Уже был в мире не жилец.
Уже оторванный от скрипки,
Он плыл и уплывал. Конец.
Звук умер тихо и тревожно –
А мне казалось, что в тиши
Ещё рукой коснуться можно
Его орбиты, и души,
И серебристой звёздной пыли
Его светящего лица!
Секунды этой смерти были
Невероятностью конца,
И послезвучие хорала
Прозрачной радугой текло,
И музыка не умирала,
И было чисто и светло.
________________________