Когда случится где-то рядом горе, то резанёт по сердцу в первый раз. А если часто, привыкаешь вскоре: ну, слава Богу, это не у нас. И если где-то падают фугасы, то совесть не томит уже вина. Но вдумайтесь: война, что на Донбассе, уже длинней, чем прошлая война!
Мы воспеваем давнишних героев. Да, им пришлось немало пострадать. А тут… привыкли! Дьявол, что ж такое?! И мозг отказывается воспринимать: не может быть! Такого не бывает! А если вдруг – не с нами всё равно... Куда нас нынче вынесла кривая? И в мыслях почему темным-темно?
Мы пишем. Вдохновенно и красиво. Оттачивая рифму и размер. И шебуршатся в суете крысиной в нас строки – на изысканный манер. Не в кровь макать перо же, в самом деле, ведь этак перепачкаешь рассказ! А раны эти – не у нас на теле, и похороны – в доме не у нас. У нас вокруг романтика и грёзы, и нереальны горе да беда. Лишь от восторга проливая слёзы, мы пишем ярко, страстно... Как всегда. Стихи полны любовью, ветром, снами, и солнцем, и росою на траве... Ведь то, что происходит рядом с нами, не хочет умещаться в голове. И не найти пред совестью ответа. Стыд обжигает душу, словно плеть.
И всё-таки она придёт, победа. Я верю. И дай Бог вам уцелеть.