Просыпаюсь с утра - на полу побелка.
Может я буянил во сне?
Бегал, прыгал, кидался на стены
Пребывая в сомнамбульной тьме?
Может снились великие войны,
Ну и я на судьбу наплевав,
На врага с кулаками голыми
Побежал шинель разорвав?
Или был боксером жилистым?
И ударов увесистых ряд
Я оттачивал с воздуха свистом
Колошмятя помятый снаряд?
Иль волной океанской мощи
Скалы ровнял с землёй!
Это сон же. Там можно.
Только явь предстала иной.
Наяву - потолок и стены,
Запачканный мелом паркет.
Голубые по телу вены,
И запекшейся крови след.
Кулаки подсознаньем ведомые
Из тюрьмы прорывались на свет,
Желтизну четырёх тошнотворную
Окрашивали в бардовый цвет.
Наверху потолок облезший, плоский.
Что поделать... Подметать идти.
Вы простите, товарищ Бродский,
Не могу я жить взаперти.