Преграды встали на пути,
Я не могу просить уйти.
Они ведь опыт свой несут,
Меня наполнят,как сосуд.
Мне часто жизнь овраг кидала,
Но обстоятельства спасали,
И вот устала я в конец,
Хочу покоя наконец.
Мне трудно в этом мире быть,
И тяжело мне днями жить,
Ведь,я хочу совсем другого,
Но не видеть листа такого.
Хочу проснувшись поутру,
Пойти к высокому шатру,
Забраться под него и сесть,
За сон это прошу не честь.
Хочу я взять тетрадку в руки,
Писать стихи,но не от скуки.
А лишь тому,что я свободна,
Ведь жизнь поэта превосходна.
Ты пишешь,песни и стихи,
Или рассказы,что лихи,
Придумываешь новый мир,
Где есть сеньора или сир.
Где можно жить,счастливым быть,
И на луну можно не выть,
Достаточно взять в руки лист,
И убедиться,что он чист.
Поэтом быть не так-то просто,
В душе нельзя,чтоб было пусто.
Такую жизнь хотела б я,
Но жаль,не позволяет мне семья.
Они хотят,чтоб я училась,
Хотят,чтоб многого добилась,
Но как могу им доказать,
Так,чтобы не пришлось кричать?!
Что я хочу отдаться музе,
Чтобы не быть убитой в шлюзе.
Что я хочу писать и только,
А чтобы не было вам горько.
Я лишь хочу прослыть поэтом,
И побывать пред белым светом,
Хочу,чтоб в мире знали люди,
Кто я такая.Кто по сути.
Поймет когда-нибудь семья,
Что мрак в душе,это не я.
Кем я хочу по жизни быть,
Чего хочу добиться.Жить!
Хочу,чтоб кто-то прочитал,
И чтобы так же он мечтал,
Побыть в том мире,что пишу,
Я в книге,что сейчас держу.
Чтоб этот писаный мой мир,
Кому-то,может,образует пир,
Духовное спокойствие,
И легкое бесчувствие.
Конечно я не Джоан Роулинг,
И не умна,как Стивен Хокинг,
Но я хочу оставить след,
Тогда,когда меня уж нет.
Чтоб люди помнили меня,
Чтоб знали,что была своя,
Что я писала от души,
Стихи читая,не спеши.
Хочу свою жизнь посвятить,
Лишь в написание.Вершить.
Дела великие поэтов,
Хоть от заката до рассветов.
Ах,если б я могла уйти,
Да так,чтоб не с ума сойти,
Сказать,что я хочу писать,
А на учебу...мне плевать!