Мне восемь лет. Не выучив стишок,
Пиликаю на дедовой гармошке,
Мне, пацану, (и взрослым) невдомёк,
Что от кошмара мы -- на волосок.
Карибский кризис. И не понарошку
Войной играют дядьки. Где-то… Там.
Но знать про то, не полагалось нам.
С работы мама в сумерках пришла,
Всё небо в тучах, свечерело рано.
Собрал в портфель тетрадки со стола...
А часом тем, забросив все дела,
Душил Господь близ города Гаваны,
Предшественницу ядерной зимы…
Дряхлел октябрь. Морозов ждали мы.