Пенкой молочной туман,
в запахе мёда и липы.
Пишется утром роман,
но ни при чём здесь Агриппа.
В сальсе взлетает душа,
кофе горчит беспричинно.
Мне бы чуть-чуть куража –
стала б дружна с чертовщиной.
Варево пахнет хмельно –
снова добавила мяты.
Я с тишиной заодно
и не ищу виноватых
в том, что полынный венок
мне оказался не впору.
И не дописан пролог…
Верю ли я приговору?..
Тает рассветная мгла,
солнце плеснуло Шартрезом*.
А облака-зеркала
/с каплей лукавства/ навесом.
Чтобы в полуденный зной
спрятать, закрыть от угара.
Вкус земляники лесной
вновь на губах, словно кара.
Капля росы на траве
вмиг запылала свечою.
Внемлю уставшей молве,
падая нежной строкою
на разлинованный лист
сочной лазури небесной…
/Он удивительно чист/
и чистота та прелестна…
06.06.2014
*французский ликёр, изготовленный монахами картезианского ордена в винных погребах Вуарона в Изере, на границе горного массива Шартрёз.