Это не то, чтобы напиться,
Это - другая стать,
Когда хочется всем поделиться,
И писать по ночам, писать.
Это то, что торчит занозой,
В моей памяти, как беда,
Что не выморозить и морозом,
В самые лютые холода.
Это то, что забылось напрочь,
И не вспомнить уже никак.
Это то, что напомнить на ночь
Может только заклятый враг.
Это то, что плывёт пред глазами -
Минуты, часы и года,
Когда в гости приходят сами
Дни, вычеркнутые навсегда.
Это память о том, что видел,
Это горечь утраченных лет,
Это боль тех, кого обидел,
Это жизнь тех, кого уж нет.