Накорми восход стёклами ржавыми, томными,
Я бегу к тебе криком с бездонных равнин.
Вдохновенье полтретьего бурными тоннами...
И рассказ умирает, проснувшись один.
Не болит ещё сон, допамином встревоженный,
Падежами коверкая сломанный стиль.
Смысл стройным парадом над небом, под кожею
Отправляет заказы в печальный утиль.
Не блестит порожденье исконного, белого
Неизученным светом измученных лиц.
Ночь бежит по губам, остановки не делая,
И задумчивый холод швыряется ниц.
Накорми восход жжением, скукой под ложечкой,
Остановленный маятник видит войну.
Может быть, и не стоило так осторожничать,
Разбивая туман, подходящий к окну...