Перо не пишет о любви,
Молчит оно и о печали.
Перо лежит и ждёт скрижали,
Прикосновения руки.
Оно готово рысью мчаться
Среди романов и стихов.
Оно готово забываться
В игре мильонов тысяч слов.
Явиться памятью народа,
Запечатлеть в своих строках
Забвенье, радость, смех и страх,
Для всех стать символом свободы.
Но рождено перо навеки
Подвластным быть лишь одному.
Тому, кто в каждом человеке
Мог зажигать в душе искру.
Тому, кто им владел как шпагой,
Разя язвительных врагов,
И речь толкая, как пророк,
Себя на камне выбил славой.
Сыскать подобных, не дано.
Перо его всех побеждало,
Пока не ранен был в бедро
Свинцом холодным - острым жалом.
Россия вмиг осиротела,
Остолбенела вся природа,
Померкли блёстки небосвода,
Душа его оледенела,
Потухли ясные глаза,
К нему пришли проститься други.
У каждого лилась слеза,
Никто стерпеть не мог той муки.
В последний путь все провожали
Героя золотого века.
И в лёгкой дымке-шали снега
Его прапрадеды встречали.
И в этот миг вселенской боли
Перо застыло навсегда,
И не нашлось на свете боле
Того, кто им бы мог писать.