Ты был художник и поэт, никчемным другом был,
местами мусор и зола, местами просто пыль -
твоя судьба подобна выжженной пустыне,
а сердце толстым слоем покрывает иней.
Способен удержать в руке лишь только острый нож,
глушить резьбой по дереву души ночной скулёж.
Но не случается просвет в пучине мрака,
и обессилев, и скулит больной собакой
твоя потерянная в пустоте судьбы душа,
ползет в крови по лезвию столярного ножа.
Не вылечить её портретами, стихами,
резьбой по дереву бессонными ночами,
не приведут к успеху жалкие потуги -
неизлечим в своем хроническом недуге.
06.06.2014