ты меня не читаешь нисколко,
да и нужно ли бред читать,
мне немного, немного горько,
не на столько, чтоб закричать,
не на столько, что можно плакать,
и тем самым опухнуть даже,
что скажу, я тебе неважно,
что могу я еще накаркать,
что могу я испить в поверьи,
в одиночестве, что могу,
да сама я в слова не верю,
да по-этому и живу,
и возможно, еще немного,
и я стану совсем молчать,
я пройдусь по поэтам в ногу,
только, как эту чушь начать.