Взлет легкокрылого пера
Бросает на бумагу тени.
Струится мысль, светла, быстра,
Рождается стихотворенье.
Здесь краткость – гения сестра,
Напевность – муза вдохновенья,
Вязь оборотов, слов игра
Нам дарят чудное мгновенье.
Сегодня Пушкина пора
Не покоряется забвенью.
Властитель дум, певец добра,
Твоё мы празднуем рожденье.