И вот я заставляю себя спать.
Но снится всё равно одно и то же.
Скажи мне, и на что это похоже?
Сплошной гормон несчастья, не кровать.
Верни мне мои бешеные сны,
в которых я летаю над холмами,
спасаю мир от страха и цунами...
А эти мне ни капли не нужны.
Мне в них не удаётся отдохнуть.
В них больно, тесно, страшно, одиноко.
Реальность точит зуб у их истока,
впуская в спящий мозг дурную суть.
В них собраны оттенки темноты.
В них прячутся и дышат за углами
палач с остекленелыми глазами
и мёртвые безумные мечты.
Мне надо бы освоить мастерство
покоя, ни картинки и ни звука.
Пусть будет тягомотина и скука.
До самого рассвета - НИ-ЧЕ-ГО.
А после утро - та ещё дуэль
копания в себе и дел текущих,
воспоминаний, бодро восстающих.
Нет, вечера оно не мудреней.
Я знаю, эти строки - эгоизм,
и я себе такой совсем не нравлюсь.
Да что с моим "я сильная, я справлюсь"?
Во мне сломался некий механизм.