Не знамо чего я у Бога прошу –
запутались мысли и в угол забились,
и как сигарету надежду тушу,
понять не пытаясь и больше не силясь
сомненьями больше Творцу докучать -
искать в бесконечном ответа земному,
как будто бы я принимаю печать
смиренья со всем, что давно мне знакомо.
Как будто бы я отпускаю узду:
пусть кони несутся куда их заносит –
в тупик или в омут, иль на ту же звезду –
куда же они меня, резвые, сбросят?
Уже всё равно мне. Не выправить зла,
уже совершённого, как невозможна
жизнь в листьях сожжённых, сгоревших до тла –
и истина эта, увы, непреложна.
Бесследная точка в пространстве небес,
зачем моя жизнь? Что в ней проку, что толку,
коль я затеряюсь средь моря телес,
средь мяса людского, как в сене иголка?
Зачем моим мыслям себя ворошить,
зачем мои чувства напрасно тревожить,
зачем над грядущей мечтой ворожить
иль прошлые годы напрасно итожить?
Всё будет что будет. Не мне направлять
ни хода событий, ни снов, ни пророчеств.
Как будто бы Бог мой решил проверять
на веру мой дух, на смиренность и прочность.
Сомкнувши глаза, доверяюсь Творцу.
Устала я биться – довольно мороки!
Tак глина, себя предавая резцу,
не знает творенья ни цели, ни сроки.
17.05.2012