С похмела проснёшься утром -
голова как неживая,
даже мысли о премудром -
словно отзвуки трамвая.
Бить звенящий разбудильник,
превращая руку в молот…
Всё же встать и - в холодильник,
утолять рассолом голод.
Выпить весь рассол до суши,
заползти под одеяло,
снова стать подобьем туши,
что во снах одних летала.
И, проснувшись вновь под вечер,
под икоту и зевоту,
вспомнить, что проспал все встречи
и любимую работу.