Потрепанный бродит шарманщик,
свой вензель рукой выводя,
задерганный звук придорожный,
глазами луч солнце ловя.
Пушистую шляпу ромашки,
ветрами сорвет, унося...
звучит без единой промашки,
в латунных шарнирах крутя,
в тех нотах залитые краски,
поэтому тема проста -
Гул августа, броские листья,
лишь ягодки в дебрях куста,
в гармонии блещет картина,
а музыка в тон, не спеша,
сливаясь с природой в едино,
Куда ты бредешь, чудачек?..
Толь мы простаки, ротозеи,
в полуденный час, наутек,
твой ящик, что диво, глазея,
с азартом решив, что для нас,
под Лиру настроенный ветер,
в таинственном воздухе нрав...
Звучит и под буйство соцветий,
в полянах шумит синеглаз,
и все это льется в угаре,
свет солнца, в манерах к лицу,
ты посланный людям в подарок,
каким-то безвестным творцом.
От щедрости добрые нити,
в узлах закрепят антураж.
Ну, что ж вы, детишки, стоите?...
Бегите! Под музыку блажь...
В развалку любуясь, пожалуй,
не меньше, чем всякий другой.
Таит сундучок эту тайну,
для нас, открываясь, порой...