Я меньше, чем наполовину,
Поэт – процентов в двадцать пять,
Но так как все про Украину,
И мне придётся написать…
Ну что, Руси «блудлива доня» -
Опять в путаны, как всегда?
Вон, аж Днипро «реве тай стогне»
На мокром месте от стыда.
Раздвинув ноги – самостийность
Видней так, думают хохлы –
Всё точишь ножик перочинный
Да нам грозишь из-под полы?
А дядя Сэм такой хороший!..
С ним, коль не жаль тебе народ,
Не доллар пусть, но медный грошик
Наверняка перепадёт.
И будешь рада, и заскачешь –
Ведь «кто не скаче, той москаль» -
А вдруг дадут – а как иначе? –
Американскую медаль!
И по рукам пойдёшь - а часом
Уж не пошла ли где-то с год? -
Пока мужик какой с Донбасса
Тебя домой не приведёт.
Россия выпорет, но примет,
Накормит и прикроет стыд…
Но как ты жить-то будешь с ними -
Кто помнит всё и не простит?