Как много никаких стихов.
Как много никаких поэтов.
Но всяк из них кричать готов
О гениальности при этом.
Что, мол, любой обидит их,
Что, мол, не так мы их читали,
Что так высок и тонок стих,
Что сути мы не увидали.
А где та суть? И где тот смысл?
Я не нашла, как не искала.
Одна мелькнула, было, мысль,
И та с позором убежала.