Людям не нужны его комменты,
Выкинуть на свалку бы, как вещь,
Сеет он вокруг не комплименты,
Любит покусать других, как клещ.
Лезет он без мыла… неприятно,
И его гоняют, словно мяч,
Пнёшь его, ползёт, как вошь, обратно,
Слюни распускает - сразу в плач.
Но, как танк, он прёт опять в атаку,
И дерьмо - вразброс, как бегемот,
А в ужимках он догнал макаку,
Сам же – как ходячий анекдот.
Как же строки не слагать об этом?
Кто культурой не обременён,
Грамотностью, важной для поэта,
Тот, по сути, просто – пустозвон.