Меня писать не научили.
Я сам учился, будто мог –
Так, словно вырос в крокодиле
Изрядной няшности цветок,
Ему порвал кишки и печень,
Из горла вылез – и затем
Был пережеван, изувечен,
Проглочен, и теперь средь стен
Из кожи дохлой крокодильей,
Внутри протухшего дерьма,
Мрёт архетипом белых лилий.
Что сделать? Дания – тюрьма,
И принцы датские забили
На йориков большой косяк…
Честь клоуна – лежать в могиле,
Поэта честь – жить как босяк.