Кем мы вошли в июнь, теми и уйдём, вынырнем на песок из его глубин.
Лето щеку окрашивает стыдом, красит сначала в пламя, потом в рубин.
В нас никакого чувства не сохранишь, знаешь, всё это - пыльный напрасный труд, наши тела не есть совокупность ниш, где вековой лёд пальцы во влагу трут, так навсегда случается переход к полному отречению от тепла.
В стуже нам по колено привычней, хоть и не узнать, чем карма та нам мила.
Сколько бы таять не было суждено айсбергам, что качают по телу кровь, нас сей июнь упрочит в одно звено - двух недорыб, безмолвно летящих в ров, в нас остаётся меньше родимых черт, минимум ласк - безветрье крошится в снег...
Стывшее обращается в круговерть
и каменеет вспять,
как и мы
во мне.