Эпиграф: Зачем искусство нам,
Отрекшимся от чувств?
Давно стихи я не писала,
Уже забыла, что почём.
Давно я в жизни не мечтала,
Хотя тут это ни при чем.
Давно под тёмным покрывалом,
Вмиг побледневши, словно мел,
Я писем странных не писала
О том, чего на свете нет.
О дивных и далёких странах
И о любви, потерянной впотьмах
Во всех возможных-невозможных жанрах
На тех нереальных берегах.
Зачем садиться за стихи мне снова,
Когда душа уже пуста?
Да потому, что в мире есть лишь слово
И произнёсшие его уста.
Да потому, что мир диалектичен,
И метафизиков не любит он.
Ну, а отрезок наш, он ограничен.
Отрезок - жизнь, похожая на сон.