Вырастаешь из боли словно из старых брюк,
Вечерами шумят, топят сердце свои моря.
Как микстура от кашля в бокале чуть теплый брют,
Кто-то будет здесь первым, но это не я, не я.
Кто-то станет умнее, выкинет хлам с души,
И забудет тексты написанные к утру.
Может хватит горем и рифмами мельтишить,
Толку портить малину и танцевать по дну.
Толку резать себя на буквы, как на флажки,
Люди смотрят в тебя, но не видят внутри огня.
Научи меня стать нежнее в конце строки,
Чтобы впредь не стеснялась признаться -
Вот это я.